Una más

Hoy nos ha tocado aquí, en Gijón, a no mucha distancia desde donde me encuentro escribiendo. Una más y van...
Hace unos días guardaba un artículo recogido en el diario local El Comercio sobre algo de lo que suelo hablar cada vez que hay una víctima de terrorismo y todos los políticos y gentes de a pie se echan a las calles a dar muestras de dolor. Es algo que siempre me ha puesto muy nerviosa y que no soporto, la manipulación pura y dura del pesar de los demás. Lo que no imaginaba es que haría tan pronto y por desgracia uso del escrito.
El tema es no por conocido menos sangrante. Cada año mueren asesinadas un altísimo numero de mujeres en este santo país y todo Cristo mira hacia otro lado. No se entiende en el vídeo que adjunto que el vecino del al lado se extrañe por el suceso, como tampoco se puede comprender que salga otra mujer diciendo que era un matrimonio que se llevaban fenomenal. Lo siento pero estas cosas no pueden ser y hacen un flaco favor a todos.
El artículo está firmado por el conocido periodista Patxi Poncela y refleja a la perfección lo que siempre he pensado. Ah, y que nadie intente ver esta entrada como una monserga feminista porque nada tiene que ver. Es, simplemente, el reflejo de la sociedad.

Si cada tres meses murieran en la calle 20 personas destripadas por la ETA, reventadas por la droga, agujereadas por las balas de un borracho o rotas por las hostias de un facha o de un rojo, este país nuestro estaría en pie de guerra.
Pero como las que se mueren de veinte en veinte cada tres meses son las mujeres, aquí no pasa casi nada.
Las mujeres del mundo siguen siendo carne de cañón y de titular, estadísticas de Bibiana, pliego de cordel, muerte de cuneta, parqué ensangrentado y titular ajado que envuelve el bocadillo.
Mujeres muertes de tómbola de locos, de seres mal medicados, que no saben vivir ni beber, que creen matar su mala suerte matando a quien fue su salvavidas un día en el altar, en la salud y la enfermedad y hasta que su muerte nos separe.
Entre todas las mujeres, entre esas mujeres que van a la compra, que aman, que se preñan, que paren, que besan, que perdonan, que aguantan, que callan ante la poli, hay veinte que son asesinadas por tipejos de mirada vidriosa, que seguramente se mean en la cama, que quieren ir con su mamá, que no tienen más discurso que el comentario de un penalti en la barra del bar, ni más filosofía que la de te doy dos patadas.
Esos son los autores y ellas son las víctimas. Y en cada cama se cuece una tragedia que no adivinan ni los vecinos precavidos, ni los parientes avisados, ni los hijos/as amedrentados/as.
Esta sociedad de la arroba (@) para lo políticamente correcto, de los ministerios de igualdad y de los discursos de mitin de domingo con cazadora y camisa de cuadros, tiene aún mucha mierda en las uñas, mucha sangre seca de mujeres, de entre todas las mujeres, que llenan morgues y titulares de una desesperación civil y femenina que ha de meter miedo a toda esta sociedad, a la de ellas y a la de ellos.